Ralfs Liste

Ralf war ein Schüler meiner ersten Realschul-Abschlussklasse. Mit ihr unternahm ich 1971 eine für damalige Zeit anspruchsvolle Abschlussreise nach London, 25 Jugendliche, heiß auf London, damals das Zentrum der neuen Popkultur, Mekka der Jugendlichen aus ganz Europe: Eine magische Anziehungskraft besaßen die Wörter Beatles, Carnaby Street, Piccadilly Circus, Speakers‘ Corner, Hydepark.

Es war ein großartiges Erlebnis, jeder Tag eine neue Überraschung. Und wir hatten unglaubliches Glück: sahen Prince Philip hautnah, wie er im prächtigen Ordensmantel die Stufen zum Eingang der St Paul’s Cathedral hinauf eilte. Durch ein Spalier ebenso prächtig uniformierter Trompeter, die seine Ankunft mit schmetternden Trompetentönen angekündigt und begleitet hatten. Wir sahen den Premierminister Edward Heath vor seinem Amtssitz Downingstreet Number 10. Er winkte uns und den anderen Touristen zu, bevor er in seinen Dienst- Rolls Royce einstieg. Wir erlebten eine große Militärparade in roten Galauniformen , Trompeten, Pauken, Kommandos.

Und nun kommt das größte: Wir sahen und hörten live, in einem BBC Studio am Piccalilly Circus, Dana, die irische Sängerin. Sie hatte im selben Jahr den European Songcontest mit ihrem Lied „Daffodils“ gewonnen. Der BBC –Moderator dieser Rundfunksendung hörte von uns, reichte unserer Klassensprecherin das Mikrofon, und sie stellte uns englandweit hörbar als eine Schülergruppe aus Gifhorn in Germany vor, auf Englisch natürlich. Zum ersten Mal in der Geschichte erfuhr ganz England dass es eine Stadt namens Gifhorn in Deutschland gab und sich dort auch eine Schule befand.

Und dann die endlosen Rolltreppen der Londoner U-Bahn, die uns zu all den Sights brachte. Towerbridge, Westminster Abbey, Houses of Parliament, Soho, Carnaby Street, Buckingham Palace, wo die Fahne auf dem Dach verkündete, dass die Queen zuhause war.

Ich hatte im Englischunterricht die Reise gründlich vorbereitet, das U-Bahnsystem erklärt, und die Regeln:

Wir würden uns in Gruppen von drei oder vier aufteilen, ich würde jeweils morgens die Tagestreffpunkte bekanntgeben und mich blind darauf verlassen, dass meine Schülerinnen und Schüler sich zum vereinbarten Zeitpunkt dort einfinden würden. Falls nicht, würde ich umgehend alle Detektive von Scotland Yard nach ihnen suchen lassen. Und tatsächlich, es klappte, nur einmal nicht, da hatten sich meine Frau und ich verspätet.

Ralf war ein stiller Junge, blieb still, während seine Klassenkameraden jeden Tag aufs Neue ausflippten vor Begeisterung und sich in den Trubel stürzten.

Von Tag zu Tag schien er mir bedrückter und sorgenvoller zu werden, bis ich ihn schließlich beim Frühstück am vorletzten Tag unseres Aufenthaltes ansprach und fragte, „Ralf, was ist los, geht’s Dir nicht gut? Bist Du krank oder hast Du kein Geld mehr, dafür aber Liebeskummer? Nun sag schon.“

Er schüttelte bei jeder meiner Vermutungen heftig den Kopf. „Nein, das ist es nicht“. Und dann kam es heraus: „Ich habe erst vier Geschenke zusammen, vier von elf.“ „Und wozu brauchst Du die Geschenke?“ „Naja, es ist ja bald Weihnachten, und da will ich was aus London verschenken.“

Er zeigte mir eine Liste mit elf Namen, vier davon waren abgehakt. Aber für alle sollte, wollte er Geschenke mitbringen. Problem, sie sollten zu den Beschenkten passen, aber auch in seinen Rucksack und, natürlich, auch in sein Portemonaie, aber letzteres schien das geringste Problem zu sein.

Und dann erzählte ich Susanne, meiner Klassensprecherin, was Ralfs Problem war und sie erzählte es ihren Freundinnen und dann allen anderen und dann fuhren wir zum Petticoat Lane-Streetmarket, einem der berühmten Straßenmärkte Londons und die Mädchen schnappten sich Ralf um mit ihm zusammen seine Geschenkeliste abzuarbeiten. Sie hatten, wie ich, der ihnen mit Abstand folgte,beobachten konnte, viel Spaß dabei:

Meine Horde wildgewordener Teenager umschwärmten bald einen Stand, wo T-shirts aller Größen mit allerlei bunt draufgedruckten London-Symbolen, Bauwerke, Straßennamen, Pop-Idole wie die Beatles billig billig angeboten wurden: 1 Pfund, 90 das Stück, was etwa der Kaufkraft von 7 Euro entsprach. Susanne, verhandelte mit der Verkäuferin. Sie verwaltete die Klassenkasse und hatte die Vollmacht für alle ein Andenken zu kaufen. Sie feilschte erbittert und hartnäckig, bei Abnahme von 25 Stück war der Preis pro Stück schon auf 1.50 gerutscht, bei 35 Stück auf 1.20 und schließlich bei 40 Stück auf 1 Pfund, Handschlag drauf und nun ging der Trubel los. Natürlich wollte jeder sein T-shirt mit “seinen“ Symbolen in seiner Größe haben und Ralf hatte an seine Familie zu denken, die aus ganz Kleinen und ganz Großen und außerdem noch aus ganz Dünnen und ganz Dicken, ganz Jungen und ganz Alten bestand.

Als sie endlich abzogen, jeder mit seinem T-shirt im Rucksack, Ralf mit insgesamt 12 Susanne mit zusätzlichen drei, hinterließen wir ein Schlachtfeld und eine entnervte Verkäuferin, die von ihrem Chef, der schließlich auftrat, wüst beschimpft wurde. Sie müsse wahnsinnig gewesen sein, sich auf einen solchen Deal einzulassen.

Was die Standbetreiber dachten, als die Horde kichernder deutscher Teanager um ihre Stände wuselten, und erbarmungslos um die Preise feilschten, konnte ich nur ahnen. Ich hielt mich vornehm im Hintergrund auf und tat so, als hätte ich mit ihnen nichts zu tun. Ralf aber hatte einen roten Kopf und strahlte.

Die vier Geschenke, die Ralf schon hatte, waren 2 Shortbread Packungen, ein Stück Christmas Cake und ein Halbliter Flachmann mit echtem schottischem Maltwhiskey, eigentlich für den Opa bestimmt. …. Ralf verfütterte diese Köstlichkeiten von der britischen Insel auf der Fähre von Dover nach Calais an uns.

Nach Deutschland zurückgekehrt und am Montag wieder in der Klasse, saßen sie da, alle in T-Shirts mit drauf gedruckten London Motiven und hielten mir ein XXL-großes T-shirt vor die Nase, das sollte ich sofort anziehen und damit mit Ihnen in die Pause gehen. Alle sollten sehen, wo wir gewesen waren, und dann wollten sie dem Schulleiter auch eins bringen. Taten sie auch, doch der verzichtete darauf, obwohl Susanne ihm sagte, es würde ihm wirklich gut stehen. Spielverderber.

Was unterm Weihnachtsbaum die Beschenkten über Ralfs Auswahl dachten, entzieht sich meiner Kenntnis. Ralfs Oma, glühender Fan von den Beatles, war jedenfalls begeistert. Ralf erzählte mir später, sie habe es sofort angezogen und am nächsten Tag sei die ganze Familie in T-shirts aus London zum Frühstück erschienen.

„Bullus“

Meine erste Bekanntschaft mit „Bullus“ war indirekt. Ich sah und hörte ihn nicht, was ich zuerst wahrnahm, war ein Bollern an der Tür unseres Klassenzimmers und dann, als ich sie öffnete, taumelte ein Junge nicht viel älter als ich herein, mit hochrotem Kopf und kaum vernehmbarem „Entschuldigung bitte“, „Entschuldigung!“.Dass ich es war, der ihm die Tür öffnete, lag daran, dass ich ihr am nächsten saß und es mein Klassenamt in der 6c des Gymnasiums war, die Tür zu öffnen, wenn jemand klopfte und Einlass begehrte. Nun hatte er nicht eigentlich Einlass begehrend geklopft, sondern war von „Bullus“ aus dem gegenüberliegenden Unterrichtsraum buchstäblich hinausgeworfen worden, mit solchem Nachdruck, dass er über den Flur taumelte und gegen unsere Klassenraumtür polterte. „Bullus“, so erfuhr ich von schulerfahreneren Mitschülern, die sich im Lokalkolorit des Gymnasiums besser auskannten als ich, der ich erst seit wenige Wochen diese Schule besuchte, war der Spitzname des Lateinlehrer der 7l, und war bekannt dafür, dass er absolut unnachsichtig, ja brutal, „durchgriff“ , wenn ein Schüler störte, unaufmerksam war, verstohlen Kaugummi kaute, unter der Bank Comics zu lesen versuchte oder seine Vokabeln nicht gelernt hatte. Da konnte es bei wiederholtem Fehlverhalten schon passieren, dass er einen solchen „Lümmel“ mit der rechten Hand am Nacken packte, die Tür mit der linken Hand öffnete und ihn hinaus schupste, mehr oder weniger heftig, wie ihm gerade war.

In der Pause, die dem geschilderten Vorfall folgte, zeigte man mir „Bullus“. Er war ein untersetzter kräftiger Mann, mit blitzender Brille. Sein schwarzes Haar

bedeckte nur die oberste Hügelplattform seines Kopfes, dessen steile Hänge ebenso glattrasiert waren, wie sein Gesicht, wodurch seine Ohren übergroß und

überdeutlich in Erscheinung traten. Er eilte leicht nach vorne geneigt mit kurzen entschlossenen Schritten an mir vorbei, sein linker Arm umschlang einen Stapel Klassenarbeitshefte, seine rechte Hand schwenkte die Aktentasche.

Ein Jahr später sollte ich ihn richtig kennenlernen. Mit Zittern und Zagen erwartete ich nach den Osterferien des Jahres 1952 seinen ersten Auftritt in der 7l, die nach der Versetzung in die Unter-Tertia ,wie man die siebte Klasse damals noch nannte, meine neue Schulheimat geworden war. Fünfmal in der Woche, und nie fiel eine Lateinstunde aus, erlebte ich ihn bis zur 10. Klasse kampfstierähnlich in unseren Klassenraum einbrechen. Dort erwartete ihn gesammelte furchtsame Aufmerksamkeit. Er unterrichtete mit klaren deutlichen Worten Latein, ließ sich gelegentlich von seiner offenkundigen Begeisterung für diese

Sprache, ihrem wunderbaren Klang, die überragende Klarheit ihrer Grammatik davontragen. Er war „Altphilologe“, beherrschte, wie man munkelte, Griechisch und Hebräisch dazu Gotisch und Alt- und Mittelhochdeutsch, ließ aber auch durchblicken, dass es ihm keine Schwierigkeiten machte, sich auf Italienisch, Französisch und – na selbstverständlich – auch Englisch zu verständigen. Er war in unseren Augen ein Genie. Unerreichbar in seiner Gelehrsamkeit lief er vor uns an der Wandtafel entlang und füllte sie in seiner kleinen präzisen Schrift jede Stunde neu mit den jeweils erarbeiteten neuen Vokabeln und grammatischen Strukturen, die wir am Ende der Stunde übersichtlich in unsere Haushefte zu übertragen und zu Hause zu lernen hatten, um zu Beginn der nächsten Lateinstunde über unseren Lernfleiß und unsere Gedächtnisleistung Zeugnis abzulegen. In jeder Lateinstunde konnten wir ihn kämpfend erleben. Unser Klassenzimmer war seine Arena, in der er seinen aussichtslosen Kampf kämpfte gegen unsere geistige Trägheit und Widerborstigkeit. Mehr als fünf Schülerinnen oder Schüler fragte er aber in einer Stunde nicht ab. So konnte manch ein Schlingel hoffen, dass er für seine Faulheit oder Vergesslichkeit nicht zur Rechenschaft gezogen werden würde, weil andere vor ihm dran waren. Ich erinnere das eine Mal, als mich das Schicksal ereilte. Ich hatte an jenem Tag nicht damit gerechnet, dranzukommen, war ich doch erst kürzlich mit befriedigendem Erfolg überprüft worden, nun aber scheiterte ich kläglich an der Vokabelüberprüfung. Ich sah, wie sich eine steile Unmutsfalte auf seiner Stirn bildete, erinnerte mich sofort an das Schicksal jenes Jungen, dem ich vor einem Jahr die Klassentür der 6c geöffnet hatte. Jetzt ich? Er klappte sein rotes Buch zu, mit Nachdruck, schmetterte es auf den Lehrertisch. Ernst sah er mich an, tieftraurig. Und dann, es war inzwischen totenstill im Klassenzimmer geworden, begann er seine Rede, die wie der Urteilsspruch am Tage des Jüngsten Gerichts klang:

„Gundlach!“, sprach er mit Grabesstimme, „Gundlach!“ Er verharrte, minutenlang, wie mir schien und fuhr fort:

„Gundlach! Heute Morgen bei m Frühstück habe ich noch zu meiner Frau gesagt: Ob der Gundlach wohl seine Vokabeln gelernt hat? Und, und…“ seine Stimme , in der bislang nur ein leichtes Donnergrollen zu vernehmen gewesen war, klang nun wie die Entladung eines Sommergewitters:

„Er hat sie nicht gelernt.“

Seine Arme, die wie zum Schlage ausholend leicht erhoben gewesen waren, Fäuste geballt, ließ er irgendwie mutlos oder resigniert fallen, bittere Enttäuschung im Gesicht, griff nach seinem Notizbuch, schlug es auf, blätterte darin, zog seinen Rotstift hervor und machte eine Eintragung. „Das war eine dicke Fünf!“, sagte er abschließend und wandte sich der Tafel zu. Warum sich sein Zorn über mich so insgesamt gemäßigt und lediglich verbal entlud, weiß ich nicht, vielleicht, deshalb weil ich wegen meines insgesamt lernwilligen und unauffällig braven Verhaltens bei ihm noch keine Vorgeschichte von Widersätzlichkeit angesammelt hatte.

Hatte ich Dr J., wie er im Zivilleben hieß, in der siebten Klasse manchmal gehasst, immer gefürchtet, wichen diese eher negativen Gefühle später einem Respekt, der sich nach der Schulzeit in Wohlwollen, Anerkennung und Nachsicht für seine Skurilitäten wandelte. Von letzterem gab es etliche. Er teilte unsere Begeisterung für Fußball überhaupt nicht. Auch nicht die seiner jüngeren Kollegen für schnelle Autos und schnelle Motorräder. Kopfschüttelnd berichtete er uns, er habe den Mathematiklehrer gesehen, wie er mit seinem kleinen Sohn auf dem Sozius durch den Ort gerast sei.„Was für ein Weltbild wird diesem kleinen Menschen vermittelt, wenn er in so frühen Jahren die Welt an sich vorbeifliegen sieht! Die Welt will doch Stück für Stück entdeckt und gründlich betrachtet sein.“

Es war unser Mathematiklehrer, dessen väterliche Erziehungsmethoden von „Bullus“ missbilligt wurden. Anders als „Bullus“, den wir fürchteten, wenn gleich auch zähneknirschend respektierten, liebten wir unseren mathematischen „Anatol“ , der nach der Pause völlig unauffällig unsere fröhlich schwatzende Klasse zu betreten pflegte und sich durch ein lockeres „Hallo, ich bin schon da!“ mühelos Ruhe und Aufmerksamkeit verschaffte.

Manchmal schob „Bullus“ philosophische Betrachtungen in seinen Unterricht ein: „Das Leben ist wie ein Fluss, es fließt und fließt und mündet im Meer. Wir sind wie Fische in diesem Fluss. Doch nur tote Fische schwimmen flussabwärts. Lebendige Fische schwimmen gegen den Strom, flussaufwärts. Sie bemühen sich doch, sie strengen sich an, sie stemmen sich gegen den Strom. Seid wie lebendige Fische in Eurem Leben. Lasst euch nicht treiben!“

Ich war damals Fahrschüler. Zusammen mit meinem Klassenkameraden Achim fuhr ich mit dem Fahrrad zur Schule, um das Busgeld zu sparen. Jeden Tag 11 Kilometer durch den Wald. Auf halbem Wege kamen wir an eine Stelle, wo ein Flüsschen ganz dicht am Waldweg vorbeifloss. Es war ein sonniger Sommermorgen, und wir beschlossen, mal eben hinein zu springen und die erste Stunde, Latein, zu schwänzen. „Wir sagen einfach, wir wollten nur mal das Gegen-den-Strom-Schwimmen probieren“, meinte Achim, als er schon bis zum Hals im Wasser stand. Doch da packt ihn die unterschätzte Strömung und riss ihn mit. Keine Chance, den eigenen Standpunkt zu behaupten, geschweige denn, gegen den Strom voranzukommen. Ihn rettete schließlich fünfzig Meter flussabwärts ein tiefhängender Erlenzweig, an dem er sich anklammern und sich triefend und prustend und „Bullus“ beschimpfend , aus dem Wasser ziehen konnte.

„Bullus“ hatte noch andere kluge Ratschläge im Ärmel:

„Schaut euch  an, wie die Kühe leben, sie saufen und fressen und kauen wider und schlafen und saufen und fressen und kauen wider…“ Seid nicht wie diese Kühe! Folgt nicht diesem Vorbild. Lest Bücher, denkt nach, hört nie auf, euch weiterzubilden!“

Auch für diesen Spruch fand Achim uneingeschüchtert eine geeignete Anwendung: „ Na, da seid ihr ja wieder“, rief er den Weiß-Schwarzen zu, als wir an einer Weide vorbeifuhren. Dass ihr euch nicht schämt! Immer dieses Saufen, Fressen und Widerkäuen. Denkt doch mal nach! Lest ab und zu mal ein gutes Buch, nicht immer nur die Bild-Zeitung oder lernt Latein!“ Die Kühe glotzten und blieben unbeeindruckt aber widersprachen auch nicht. Nur eine Kuh hob trotzig den Kopf und hatte Widerworte: „Muhhu!“ , klang es aus ihrem Maul, und dann noch einmal kurz aber nachdrücklich: „Muh!“

In der Adventszeit war es an unserer Schule Sitte, dass der Schulchor an jedem Montagmorgen in der ersten Unterrichtsstunde mit brennenden Kerzen in den Händen durch das Treppenhaus und durch die Flure zog und Adventslieder sang. Die Klassenraumtüren blieben, solange der Chor zu hören war, geöffnet, die elektrische Beleuchtung blieb ausgeschaltet, auf dem Adventskranz brannten die Kerzen. Ich erinnere, dass „Bullus“, der uns in der ersten Stunde unterrichtete und dem es vermutlich nicht gefiel, dass er ein paar kostbare Unterrichtsminuten an den Chor abtreten musste, sofort, als der Gesang verstummt war, in die Klasse trat, unser unbeeindruckt einsetzendes munteres Geschwätz grob unterbracht und uns mit einem Bekenntnis seiner frommen Seele überraschte:

„Ich habe soeben unserem Schulchor gelauscht und mir die Gesichter der Sänger und Sängerinnen angeschaut, wie sie vom Kerzenlicht beleuchtet mit glänzenden Augen diese schönen Lieder sangen. Und da habe ich so gedacht. Ja, so hat der liebe Gott uns Menschen gemeint!“

Ich gestehe, dass ich mich noch am selben Abend im Dämmerlicht vor den Spiegel setzte, eine Kerze entzündete und mein Gesicht nachdenklich von allen Seiten betrachtete. Mein Spiegelbild überzeugte mich nicht, auch dann nicht, als ich versuchte, „Kommt ein Schiff geladen…“ zu summen. Immerhin, meine Pubertätspickel wurden vom Kerzenlicht gnädig verschleiert.

Ob unter meinen Mitschülerinnen und Mitschülern noch jemand war, der sich so absonderlich verhielt, weiß ich nicht, habe es auch nie herauszubekommen gewagt.

Nach der zehnten Klasse verließ DR. J. die Schule, hatte das Pensionsalter erreicht. Aber es hieß , er unterrichte nun weiter Latein, Griechisch und Hebräisch an einem Predigerseminar.

Als ich 1962 nach Abitur und Studium meine erste Lehrerstelle angetreten hatte und am Wochenende regelmäßig meine zukünftige Frau in der nahen Stadt besuchte, war dort in der Familie auch der Freund meiner zukünftigen Schwägerin anwesend. Mein zukünftiger Schwiegervater ließ sich durch unseren Besuch nicht davon abhalten, sich am Sonntagnachmittag im Fernsehen, irgendein Bundesliga-Fußballspiel anzuschauen. Er besaß damals schon einen eigenen, schwarz-weißen Fernseher, auf den er sehr stolz war.

Da hörte ich aus dem Munde jenes jungen Mannes, der die Schwester meiner Zukünftigen verehrte, die abfällige gemeinte Bemerkung: „Fußball – eine ganz niedrige Sportart. Wird ja auch mit dem niedrigsten Körperteil ausgeführt.“

Ohne diesen Satz irgendwann oder irgendwo jemals gehört zu haben, kam mir das darin zum Ausdruck kommende Denken bekannt vor. Später erfuhr ich, dass jener junge Mann Seminarist an eben dem Predigerseminar war, wo Dr. J., inzwischen wohl siebzigjährig, noch immer Griechisch, Hebräisch und Latein unterrichtete. So hatte ich eine indirekte späte Begegnung mit meinem Lateinlehrer, die letzte, und nahm die Gewissheit mit nach Hause: „Bullus“ ist sich treu geblieben und noch immer derselbe in seinem Kampf um den Sieg des Geistes über die Trägheit des Fleisches. Und eigentlich sollte man ihn umarmen für diese Bemühung und nicht darüber spotten.

Übrigens, mein Schwiegervater hatte gelassen reagiert: „Ich weise darauf hin, dass so manches Tor durch Kopfball entsteht!“, hatte er freundlich grinsend bemerkt. „Allerding“, fügte er hinzu, “kann man auch einen besseren Gebrauch von seinem Schädel machen.“

Eine späte Frucht meiner Begegnung mit „Bullus“ fiel mir zwei Jahre später in den Schoß. Ich war noch Junglehrer, d.h. ohne lebenslängliche Verbeamtung, war aber schon Klassenlehrer einer 7. Volksschulklasse, die ich bei meiner bevorstehenden Abschlussprüfung leistungsstark und lernmotiviert vorführen wollte. Ich ärgerte mich maßlos über fehlende Hausarbeiten meiner Schüler, den gelegentlichen wie besonders den notorischen. Ich konnte da richtig ausrasten, wenn meine Wut über „bodenlose Faulheit“ aus mir heraus brach. Tobias fertigte mehr nie als selten Hausarbeiten an. Er war ein kleiner schmächtiger Junge mit schlechten Zähnen, schmuddelig gekleidet, am Rande der Verwahrlosung. Ein Schulbrot bekam er wohl nicht mit, wiederholt bemerkte ich, dass sein Klassenkamerad ihm seine Brotbüchse hinhielt. Er war intelligent. Sein Sachinteresse flammte oft heftig und unabweisbar auf, mich und seine Mitschüler überraschend . Seine gescheiten Fragen brachten mich gelegentlich aus dem Konzept. Ihn schrie ich eines Tages, als er wieder mit leeren Händen vor dem Lehrertisch stand, so furchterregend an, dass er plötzlich Halt suchend nach der Tischkante griff. Er murmelte: „Mir wird schlecht!“, und sank zu Boden. Hatte ich ihn ohnmächtig geschimpft? Schon während ihn zwei kräftige Jungen aufhoben und auf den Lehrertisch legten, stabile Seitenlage, fiel mir „Bullus“ wieder ein, und ich schämte mich tief und nachhaltig. Nun, Tobias erholte sich schnell, setzte sich wieder auf seinen Platz. Dort steckte ihm sein Sitznachbar die Hälfte seines Frühstücksbrotes zu. Als ich am Nachmittag die Eltern aufsuchte, um mich zu entschuldigen und um mich zu erklären, lernte ich seinen familiären Hintergrund und seine Wohnverhältnisse kennen und habe ihn von da an in Ruhe gelassen, weil ich gar keine Möglichkeit sah, wie er in diesem Elend jemals würde Schularbeiten machen können.

Wieder ein paar Jahre später, ich baute (und ließ bauen) mein Eigenheim, suchte ich eine Eisenwarenhandlung auf, um ausgefallene Messingbeschläge für meine Terrassentüren zu kaufen. „Da muss ich passen!“, sagte der Verkäufer. „Da kann Ihnen nur Herr S. helfen, der kennt sich wirklich aus.“

Und dann stand Tobias vor mir, eleganter Abteilungsleiter-Kittel, Stift hinterm Ohr, ernst, freundlich, schlank, selbstbewußt, Ehering an der rechten Hand, kompetent und seriös. Wir erkannten einander sofort. Er drückte unbeschwert lächelnd meine Hand, die ich ihm spontan entgegengestreckt hatte.

Immer wenn ich später als Lehrer wieder rückfällig wurde und den Hausarbeiten überproportionale Aufmerksamkeit und Erregung widmete, fiel mir „Bullus“ ein und meine Geschichte mit ihm.

Und das ist einer der Gründe, weshalb ich sie hier erzähle.