Das siebte Mal

 

Der ICE fliegt pfeilgeschwind.

Ich schau nach links, und dort ist Landschaft.

Rechts spielt die Frau mit ihrem Kind -

ich hätt´ gern andere Bekanntschaft.

 

Mir gegenüber seh´ ich sitzen,

im besten Alter, früh ergraut,

den stillen Mann. Von meinen Witzen

ist er nicht sonderlich erbaut.

 

Und draußen schwebt ein Tal vorbei,

der Fluß, die Au, der Buchenwald,

so lieblich, sanft und sorgenfrei,

lässt keines Menschen Seele kalt.

 

Er drückt sich tiefer in die Ecke,

als wolle er davon nichts seh´n,

und zittert leicht in dem Verstecke,

als würde es ihm schlecht ergeh´n.

 

Ich blick´ ihn an. Er schließt die Augen,

als ob er in Gedanken sei,

und gar nichts könne dabei taugen,

schon gar nicht meine Rederei.

 

Nun schaut er auf, blickt auf das Kind,

sieht meiner Frage ins Gesicht.

Und als zu reden er beginnt,

da unterbreche ich ihn nicht.

  

„Dies ist die Stelle, gerade hier.

Auf dieser Brücke ist´s gescheh´n.

Das siebte Mal, und wieder mir.

Ich habe jeden noch geseh´n.

 

Doch dieser letzte schaut mich an,

steht, Arme breit, auf den Geleisen

und will, wie unter einem Bann,

den Tod empfangen und ihn preisen.

 

Ich hab gebremst und gab das Zeichen.

Zu spät natürlich. Keine Chance.

Sie woll´n es so und nicht mehr weichen.

Und ich? Mich warf´s aus der Balance.

 

Mein ICE-Lokführerhaus

hab ich seitdem nicht mehr bestiegen.

Ich halte es ja kaum noch aus,

hier so wie heut’ vorbeizufliegen.

 

Und weiß nicht, wie´s mir möglich war,

den Schock sechs Male zu verschieben.

Mein Herz wär´ tot, ganz offenbar,

wenn keine Spuren blieben.“

 

Ich habe ins Abteil geschielt

Die Mutter sah ich lesen.

Ihr Kind hat stillvergnügt gespielt,

als wäre nichts gewesen.

 

Seesterne

 

Ein Sturm kam auf mit hohen Wellen,

Seesterne warfen sie aufs Land,

an Felsen würden sie zerschellen,

doch lagen sie an manchen Stellen

zu tausenden im weichen Sand.

 

Der Sturm vorbei, die Sterne lagen

am Strand. Ein Mädchen hob sie auf,

um sie zum Meer zurück zu tragen.

„Das nützt doch nichts, lass dir das sagen.

Lass der Natur doch ihren Lauf!“

 

„Es nützt was. Ich hab‘ keine Wahl.

Ich kann mit meinen beiden Händen

vorm Sterben unter großer Qual

sie retten. Zwei bei jedem Mal.

Die werden nicht im Sand verenden.“

 

Abreise

 

Am Bahnsteig sechs, der Zug fährt ein,

schaut sie an ihm vorbei

und seufzt ganz leis: „Es muss so sein.“

Er schweigt, als wär’s ihm einerlei.

 

Er greift nach ihrer Reisetasche,

sie nimmt sie ihm gleich aus der Hand,

zerrt noch ein wenig an der Lasche,

der Kopf ist abgewandt.

 

Doch dann ein Ruck. Sie wendet sich

ihm zu mit vollem Blick.

„Leb´ wohl!“, sagt sie, „denk´ nicht an mich.

Vor allem nicht zurück.“

 

Leben im Vorübergeh´n

 

Leben will ich, Leben sehn,

nehmen, geben und verstehn,

und an nichts vorüber gehn:

Nicht an Blümchen oder Tierchen,

nicht an Bierchen und Pläsierchen,

Kaffee, Kunst und rotem Wein,

Strand, Musik und Sonnenschein,

seelenrührenden Geschichten,

Prosa, Lyrik und Gedichten –

Und das Leid der ganzen Welt

ist schon vor mich hingestellt.

 

Ob ich mich nach Leben sehne,

Leben pflege, mir verschöne,

oder über Leben stöhne,

es verhöhne

oder mich mit ihm versöhne,

und mich schließlich dran gewöhne,

niemals bleibt ein Dichter stumm,

sitzt da Publikum herum,

hoffen doch wir Schreiberlinge,

dass der Abend uns gelinge.

Nicht zum Schreiben, das sei klar,

Leben ist zum Leben da!

 

Denn auf Schritt und Tritt, da seh ich´s,

selten oder nie versteh´ ich´s,

ahne: „Niemals überleb´ ich´s!“

 

Leben, dass du übersiehst,

oder vor dem du entfliehst,

kann so bitterschnell vergeh´n –

und wie im Vorübergehn

wird es dann vorüber geh´n.

 

Im Pflegeheim

 

Die alte Frau im Gitterbett –

Niemand hat jemals sie gefragt,

wie sie denn gern ihr Sterben hätt´,

und wenn, dann hätte sie gesagt:

Lasst mich in Ruhe sterben!

 

Bekannte hat sie keine mehr,

die sind schon längst verstorben.

Verwandte kommen sonntags her,

der Tag ist dann verdorben:

Wann wird sie endlich sterben?!

 

Ein dünner Schlauch in ihrem Mund

- man müsste sie sonst überreden -

führt bis zum Magen durch den Schlund,

bewahrt sie vor den Mangelschäden.

Doch sie will lieber sterben!

 

Ihr Blick geht an die Decke bloß,

nur selten flackert noch Erkennen,

die Hände greifen, lassen los,

als wollten sie sich trennen;

denn sie will endlich sterben.

 

Man sorgt für sie sehr effizient

- sie wird gewindelt und gewaschen -,

tut alles, was man „Pflege“ nennt,

lässt sich vom Tod kaum überraschen.

Doch ist das noch ihr Sterben?

 

Die große Flut

 

Hab´ einer Mücke zugeseh´n,

wie sie mich stach.

Absichtlich ließ ich es gescheh´n,

es sollte mir nicht schlecht ergeh´n,

nur etwas Ungemach.

 

Es war ja nur ein Mückenstich,

der mich ereilte.

Das große Unglück traf nicht  mich,

es traf die andern willkürlich,

wie es sich grad verteilte.

 

Das war die Flut zweitausendzwei.

Noch heute kann ich hören

den ohnmächtigen Hilfeschrei:

das Wasser steigt, der Fluss wird frei,

wird unser Haus zerstören.

 

Bin wieder mal verschont geblieben

vom großen Schlage.

Ich weiß nicht, wie die Götter sieben,

wen sie bestrafen, wen sie lieben,

so taub für jede Klage.

 

Treffpunkt

 

„Es tut mir Leid, Chef, ich muss geh‘n,

weit weg, vielleicht bis Amsterdam.

Hab‘ auf dem Markt den Tod geseh’n.

Und deshalb, Chef muss ich wohl geh’n –

Er schaute mich so drohend an.“

 

„Nanu, hab‘ heut mit ihm gesprochen,

dem Tod. Er war nur sehr erstaunt,

Er denkt, du hättest ihn gerochen,

und wärst schon lange aufgebrochen –

Er schien mir doch recht gut gelaunt.

 

Er sagt, er trifft dich ganz bestimmt,

und das vertraute er mir an,

der Ort, die Zeit und wie man’s nimmt,

das alles sei doch vorbestimmt –

am Hauptbahnhof von Amsterdam.“

 

Ankunft

 

Sie steht am Bahngleis, seit Minuten,

geht auf und ab, trägt kein Gepäck.

Es liegt sehr nahe zu vermuten:

Sie fährt bestimmt nicht weg.

 

Wie hoffnungsvoll es eben klang:

„Der Zug aus Köln fährt endlich ein!“

Sie winkt und läuft am Zug entlang:

Er müsste angekommen sein!

 

Mehr Menschen steigen ein statt aus.

Von ihm ist wieder nichts zu seh´n.

Sie geht dann schließlich still nach Haus,

als wäre nichts gescheh´n.

 

Der Kuckuck

 

Ich höre gern der Lerche zu,

wenn überm Felde ohne Ruh‘

sie jubelt aus der Vogelbrust

die Lebenslust.

 

Ich lausche gern dem Drosselmann,

den man vom frühen Morgen an

so herzbetörend flöten sieht,

sein Liebeslied.

 

Und auch das Lied der Nachtigall

weckt meiner Seele Widerhall.

Ich fühl‘ zur späten Abendzeit

die Traurigkeit.

 

Doch wenn im Mai der Kuckuck schreit,

weiß ich nicht recht, ob mich das freut,

zähl meine Jahre nach und bleibe

und hör ihm zu aus Langeweile.

 

„Kuckuck, Kuckuck, sag mir doch,

wie viel Jahre leb ich noch?“

Wer kennt ihn nicht den Kinderreim!

Ich lass‘ mich manchmal darauf ein.

 

Ich zählte neulich nur bis neun

und war zu Tod erschrocken.

Doch dann begann ich, mich zu freuen:

Noch so viel Zeit! Ließmich von neuem

ins bunte Leben locken.

 

Und hätt‘ er nur zweimal geschrien?

Wie hätt‘ mich das getroffen?

Ich lass die dunklen Wolken ziehn.

Dem Schicksal kann ich nicht entfliehn,

nur glauben, lieben, hoffen.