Mord und/oder Totschlag

 

Wie schön ist es im Bett zu liegen

mit einem Krimi für die Nacht,

doch leider lockt das Licht die Fliegen-

hat das zum Mörder mich gemacht?

 

Ich lege leis‘ das Buch beiseite,

zieh Socken über nackte Zeh’n.

Die Fliegen suchen schnell das Weite

und lassen sich nicht mehr erspäh‘n.

 

Verschwunden sind sie, so als hätten

sie diese Lampe nie umschwirrt.

Wer das jetzt sieht, der möchte wetten,

ich hätte mich mal schlicht geirrt.

 

Ich bin doch tausendmal gescheiter,

als es die dumme Fliege ist.

So such‘ ich unverdrossen weiter

nach einer ihr gemäßen List.

 

Die Fliege soll sich sicher fühlen,

dann kann sie nicht mehr widersteh‘n

und wird dann bald zum Lichte fliegen.

Und dort wird sie mir nicht entgeh‘n.

 

Die Fliegenpatsche in der Hand

hock‘ ich mich auf die Lauer.

Mein Körper ist jetzt hoch gespannt:

Wie lange wird das dauern?

 

Da summt sie arglos in das Licht.

Ich höre „Zugriff“ und steh‘ auf.

Sie sieht und hört und spürt mich nicht.

So nimmt das Drama seinen Lauf.

 

Die Waffe heb‘ ich, schlage zu,

die Fliege ist zerschmettert.

Die Lampe auch. Nun hab ich Ruh.

Mein Krimi ist verblättert.

 

War es nun Vorsatz, arge List?

Denn das macht doch den Unterschied

zum reinen Totschlag, wie ihr wisst

und wie’s die Staatsanwaltschaft sieht.

 

Ich suche noch in meinem Buch

die Stelle, wo die Tat geschah,

da kommt zum Kondolenzbesuch

ein neues Fliegenpaar.

  

Und schaut mir schadenfreudig zu,

wie ich nach Lampensplittern suche –

mein Schaden bei dem Rendezvous,

den ich als „lateral“ verbuche.

 

Doch war’s ein sehr antikes Stück,

und leider nicht zu reparieren.

Die Mordtat schlug auf mich zurück.

 

Ein feiger Mord bringt dir kein Glück.

Statt einen solchen Krieg zu führen,

da sollst du klug kapitulieren.

 

Hühnerschicksal

oder „corrigere la fortune“

 

Auf einem Hühnerhof die Henne,

die ich von Kükenzeiten kenne,

legt jeden Tag ein Hühnerei

und sonntags keines oder zwei.

 

Die Eier werden gar gekocht,

mal hart, mal pflaumenweich gemocht,

gebraten oder angerührt

und dann als Frühstücksei serviert.

 

Doch manche werden klein gehackt,

zermanscht und zu Gebäck verbackt,

beim Eierlaufen dumm vertrudelt

und in Fabriken flott vernudelt.

.

Ein jedes Ei sieht ähnlich aus:

kommt es aus jener Henne raus.

Sie kann es deshalb nicht vermeiden,

sie nicht mehr klar zu unterscheiden.

 

Und sie beklagt ihr Schicksal sehr:

„Wir Hühner haben es doch schwer.

Der Eiermord ist schlimm genug,

dazu kommt hinterhältiger Betrug.

 

Ich will mit Freude Eier legen.

Was bleibt für mich am Eier-Segen?

Ach wären meine Eier doch

ein kleines bisschen anders noch,

 

nicht so langweilig eierfarben.

Ich möchte bunte Eier haben!

Und Gackern würd ich froh und laut,

auch wenn ihr sie mir danach klaut."

 

„Wie wär`s, wenn sonntags ich bekäme

ein Ei rot wie der Kamm der Hähne?

Wie, wenn mein Ei am Montag schiene

so gelb-rot wie die Apfelsine“.

 

Ach, kämen dienstags ohne Mühe

statt weiße Eier auch mal grüne,

und mittwochs statt so doofe graune

mal junikäferfarbne braune.

 

Und dann am Donnerstag vielleicht

eins, das der Morgensonne gleicht,

und dann am Freitag hätt ich frei,

kein Ei im Eier-Einerlei.

 

Und samstags dann ein kunterbuntes,

ein eckiges, und ein kreisrundes,

und manchmal ein geringeltes

und statt zu gackern klingelt es.“

 

Und dieser Wunsch rührt unsern Herrn,

und der beschließt, zwar gar nicht gern:

das Hühner-Schicksal korrigieren

und Farbe in die Eier rühren.

 

Als sich die Henne niederließ

zu dem Geschäft, geschah nun dies:

An einem Sonntag in der Früh

beim Eierlegen merkte sie,

 

ihr Ei war nicht mehr eiergrau,

es war so wie der Himmel blau,

so blau wie auch das Mittelmeer

und das gefiel der Henne sehr.

 

Ihr Gackern klang so frohgemut,

so laut, so fröhlich und so gut

und allen Hähnen in den Ohren:

Es war das Eier-Blau geboren!

 

An andere Farben dachte schlicht

der Herr des blauen Himmels nicht.

So malen wir zur Osterzeit

dem Ei ein regenbogenbuntes Kleid,

 

das sich um seinen Körper ringelt,

bis dann der Eierkocher klingelt.

Französisch kling das etwas kühn

das corriger dela fortune.

 

Wir korrigieren unverschämt,

was lieber Gott perfekt gewähnt,

und hoffen sehr, man wird uns loben,

hier unten - und vielleicht - da oben.

 

Moritat von der irren Sau

 

Ein wildes Schwein führt seine Jungen

ganz friedlich aus in Wald und Flur.

Da kommt ein Treiber angesprungen,

und der hat sich für Geld verdungen,

denkt an die Beute nur.

 

Die Jägerei ist eine Sache,

voll Waidmannslust und voll Gefahr,

doch für die schwarzberockte wache

aufgeschreckte Wildschwein-Bache

ist es die Frischlingsschar.

 

Um sie zu schützen, flüchtet sie

ins ferne Menschen-Wohngebiet.

Sehnt sie sich gar nach Harmonie,

nach eines Menschen Sympathie,

die sie nach dorthin zieht?

 

Sie bricht in einen Garten ein,

gelangt an die Terrassentür.

Die geht entzwei und lässt sie rein.

Denn was sie hindert, schlägt sie klein.

sie hat die Kraft dafür.

 

Sie tobt durch´s Haus wie angebrannt,

die Tochter flieht in´s Schlafgemach.

Die Hausfrau wird glatt überrannt,

brutal geschleudert an die Wand –

ohnmächtig gibt sie nach.

 

Und uns´re Sau, mit letzter Kraft

und Todesangst in ihrer Brust,

hat sich zum Sprunge aufgerafft

mit irrer Wildschwein-Leidenschaft

in ihrem Wildschwein-Frust.

 

Sucht sie nun menschliches Erbarmen

und fühlt sich mütterlich beschützt

in jener Hausfrau zarten, warmen

und wohlig- weichen Hausfrau-Armen?

Ob ihr das etwas nützt?

 

Ein wilder Schreck voll Blut und Glut,

reißt aus der Ohnmacht jene Frau,

sie rafft sich auf, flieht ohne Mut!

Wo sonst nur noch der Hausherr ruht,

liegt jetzt ´ne wilde Sau.

 

Ein Jäger eilt herbei sehr bald,

kommt her mit seinem Schießgewehr.

Er legt die Büchse an, es knallt,

und so macht er die Wildsau kalt.

Und das geht ziemlich schwer!

 

Doch wer bezahlt den Wohnraum-Schaden?

Der ist nun gar nicht unbeträchtlich.

Wen kann man vor den Richter laden?

Wer geht beim Richterspruche baden?

Wie ist die Sache rechtlich?

 

Der Hausfrau aber fehlt einZahn,

sie hat ganz böse Schmerzen.

Mit einer Sau in ihrem Wahn,

bricht er sich solcher Art ´mal Bahn,

ist nämlich nicht zu scherzen.

 

Und die Moral von der Geschicht:

Bist Du ein Wildschwein auf der Flucht,

das Schutz und vielleicht Liebe sucht,

dann lies noch einmal dies Gedicht

und gehe zu den Menschen nicht. 

 

Im Wilden Westen

 

Zwei Cowboys hatten einen Streit

in einer Bar des Wilden Westens,

sie war’n bis auf den Tod entzweit

und zum Duell bereits bereit

und schießen konnten Beide bestens.

 

Der eine, groß und breit und dick,

rief: „Stopp, das ist nicht fair.

Das sieht man doch auf einen Blick.

Mein Ziel ist klein , sein Ziel ist big

Er ist ein Hase, ich ein Bär.“

 

Sein kleiner Gegner hatte schnell

‘nen Vorschlag für sie beide:

„Malt meinen Umriss ihm auf‘s Fell,

und malt ihn deutlich, malt ihn hell

und zwar mit weißer Kreide.

 

Die Kugel, die dies Ziel verfehlt“,

erläuterte der Kleine,

„auch, wenn sie knapp danebengeht,

wird sie ganz einfach nicht gezählt.“

Ist das nicht fair für Beide?